É FAVOR NÃO LER

Que fazes tu aqui?
Não está claro o título do poema?
Por que não valorizas teu escasso e precioso - porquanto escasso - tempo?
Acaso nunca ouviste falar de Shakespeare?
Já leste toda a obra teatral dele?
Não?!
E todos os sonetos?
Também não?!
Ai, meu Deus, então repito: Que fazes tu aqui?

Me abandone agora e leia todo o corpus Shakespeariano.
Quando terminares com o inglês, Dostoievski.
Leia tudo dele - inclusive todos os contos.
E quando terminares com o russo, outro grande.
E assim sucessivamente.
Que são eles? Deuses!
Que sou eu? Menos que nada.

Quando esgotarem-se os grandes
(Daqui a uns sessenta anos de leitura)
Podereis enfim retornar a mim.
Ou melhor, nunca retornes!
Releia todos os grandes começando por Shakespeare.

É isso: Nunca retornes!

O MURO (MANIFESTO CONSTRUTOR)

Livros. Livros imensos.

Cada livro é um tijolo

Deste muro chamado solidão

O muro isola o construtor

Daqueles que não sentem.

Fazem estes pouca falta

Oh, vós, que não sentem,

Por que nascestes pessoas?

Mais valia terdes nascido livros

(Retiro o que disse,

Alguém precisa servir

O café aos construtores)

O muro é muro diferente

Porquanto atrai como ímã

Os demais construtores mundiais

Eles se reconhecem logo,

Pois falam o mesmo idioma,

O raro e quase extinto “coracês”

Durante mais de vinte anos

Meus nada mestres pregaram

A igualdade pela ditadura vermelha.

Que me importa os proletários?

Penso é nos nobres construtores

Deste muro solidão-atração

Trabalhadores incansáveis,

Sem prerrogativas e reconhecimento.

Mas tal injustiça cessará em breve...

A igualdade será proibida!

A ditadura será do sentimento!

O vermelho será a cor do coração!

Solitários de todo o mundo, uni-vos!

QUEST

 

    ORGULHOSO, ME AFASTEI DE TODOS EM BUSCA DO SABER
    HOJE SÓ SEI DE UMA COISA - NEM SABER QUE NADA SEI EU SEI:
    SEI QUE ESTOU SÓ
    E TRISTE
    E SEM AMORES
    E SEM ESPERANÇA
    TAL FRUSTRAÇÃO ME RENDEU UM BREVE POEMA
    VALEU A PENA.
 

NOVA SODOMA

Dedico ao meu grande amigo T.B. de Mello pela enorme quantidade de nutrição e destruição que suas indicações literárias geram.

Basta! Acabei de voltar de uma chopada do curso de Direito, o meu curso, ou melhor, o curso que meus pais me obrigaram a fazer. As impressões deixadas por essa festa em minha alma foram tão fortes que decidi escrever sobre. Queria mesmo era ter talento para a pintura e, ao invés de escrever, pintar um quadro impressionista, afinal, se fiquei impressionado é porque lá havia uma impressão. Usarei a forma do diário, porque pretendo registrar a partir de agora tudo o que eu aprender e observar nessa vida. Estou bastante ébrio, bebi muito daquela péssima cerveja quente que foi servida. Portanto, vou dormir agora e só amanhã começo a registrar minhas impressões de todo o horror que contemplei hoje. Só adiantando, a festa me lembrou bastante a Sodoma bíblica. O Rio de Janeiro é a Nova Sodoma.

                                                                                                    

                                                                    Nova Sodoma, 16 de setembro de 2012

Estou de ressaca. Maldita cerveja de má qualidade. Minha saúde também é de má qualidade. Tenho gastrite e sinto que morrerei de algo relacionado ao sistema digestivo, caso eu não interfira nos desígnios divinos, ou melhor, já que sou ateu devo dizer desígnios da natureza.

Minha primeira impressão extraída daquela festa repleta de ricos e até mesmo milionários foi a seguinte: Ao contrário do que todos pregam, não há classes sociais no Rio de Janeiro. O que existe são ricos e pobres que fazem parte da mesma classe social. Isso porque a dita classe “A” estava ouvindo funk e rebolando até o chão assim como os mais pobres favelados fariam; as grifes que ambos cultuam são as mesmas; ambos são ignorantes, desprezam a cultura e veneram MCs semi-analfabetos; e o principal: O objetivo de ambas as “classes” é o mesmo: Esbanjar dinheiro, se drogar, ter carrões de luxo e transar muito.

Reparei algo curioso: pouquíssimas pessoas dançavam. A música só estava ali para fazer aflorar os instintos mais primitivos dos presentes, seja pela batida provocante ou pela letra pornográfica. Meu amigo leitor – preciso me acostumar com a idéia de que cedo ou tarde alguém vai ler esse diário, afinal é sempre assim, ninguém respeita o direito à intimidade – a letra de música mais leve que pude ouvir ontem foi “eu vou te comer em pé”. O mundo de antigamente, acostumado à poesia, escreveria algo como “eu vou te amar a pé”. Como os tempos mudaram...

Tudo ali conspira para a promiscuidade, nunca leve sua namorada para uma chopada. No intuito de esquentar ainda mais o clima, tequileiros subiram no palco. O homem parecia um troglodita, e praticamente transou de roupa com todas as mulheres que subiram no palco. Deus, se você existe, faça com que eu nunca tenha uma filha! A quase nua tequileira, ironia do nosso tempo, também parecia um troglodita. Todos os músculos daquela mulher máscula são bem maiores que os meus. Os conceitos de hoje em dia estão todos deturpados, principalmente o belo. Ninguém mais se importa com o rosto quando o corpo é forte e torneado. Mulheres com rostos angelicais desprovidas desse corpo desenvolvido são renegadas. Percebi claramente que o olhar dos presentes se modificou com a presença dos tequileiros, vez que a excitação de todos aumentou e muito (o rosto realmente é o espelho da alma). A partir desse momento a agarração desenfreada começou.

Devo confessar que já fui a muitas festas como essa, onde a devassidão impera. Em muitas delas me senti mal por fazer parte de todo aquele lixo sem regras. Porém, nunca parei para refletir tanto quanto agora. Que vida vazia estamos vivendo! A vida não é só isso! A vida não pode ser só isso! Algo precisa ser feito em minha vida. Não sou Deus, não tenho o poder de fazer cair do céu fogo e enxofre e queimar a Nova Sodoma (não tenham dúvidas de que, se eu tivesse esse poder, já teria queimado o Rio há muito tempo). Mas posso abandoná-la, isso só depende de mim. Vou pensar no que fazer.

                                                           Nova Sodoma, 17 de setembro de 2012

Está decidido. Tal vida vazia eu não posso suportar mais. A partir de hoje deixo Sodoma. Tal afastamento é definitivo, não posso olhar para trás, do contrário virarei uma estátua de sal. Contudo, não abandonarei Sodoma para dedicar uma vida a Cristo, mas sim à Arte. Arte é o nome do meu salvador e redentor.

                                                            Nova Sodoma, 18 de setembro de 2012

Sempre amei a arte, mas nunca tive coragem de abandonar tudo e tornar-me aquilo que sou, um artista. Agora o isolamento será total. Já chega desses mortos, vazios, fúteis, sem paixão, meros animais no cio. Só quero saber de vida, por isso vou abraçar os grandes gênios que já morreram. Aprendam com esse sábio jovem que vos escreve: Os mortos estão vivos e os vivos estão mortos. Percebam como atualmente ninguém pensa, ninguém cria nada... Não surge nenhum movimento artístico terminado em “ismo” - afinal, a arte não se resume a isso? O mundo atual já está bem medíocre, mas aqui no Brasil a mediocridade é ainda maior, é total. Chega de me rebaixar ao nível desses ignorantes. Sei que o isolamento me deixará deprimido muitas vezes, mas sei também que é impossível mergulhar no mundo mágico da arte sem se isolar. Assim como o isolado capitão Nemo, nós e somente nós, abençoados e amaldiçoados pela arte, podemos desfrutar de nobres e raros prazeres como a descoberta de Atlântida.

Contudo, hoje ao ler o conto “Noites brancas” de Dostoievski, já aprendi que esse prazer superior também traz consigo dores superiores, infinitamente maiores do que todas as dores físicas. A arte toca no coração, toca na ferida, porque ela é verdade, e a verdade é a ponta de uma lança. A arte nos dá o maior prazer e a maior dor. Isso me lembra algo. Ah, sim: o amor.

                                                           Nova Atlântida, 19 de setembro de 2012

Mais um dia andando no meio daquele bando de espectros. Engraçado, eles acham que estão vivos. Fomos enganados: a Terra é o Hades. Caronte, onde está você?   

Hoje o ser humano é apenas um fardo, uma pedra no meu caminho. Sou ágil e eles, lentos como cágados, obstruem minha passagem na rua. Mas não é só isso. Contra a minha vontade sou obrigado a falar com eles no trabalho, por exemplo – esqueci de dizer, sou um servidor público, porque gosto de trabalhar pouco. Eles atrapalham minhas reflexões e só me aborrecem. No meio do caminho tinha um ser humano. Tinha um ser humano no meio do caminho. 

                                                          Nova Atlântida, 20 de setembro de 2012

Hoje li dois livros de Nietzsche, um autor que eu sempre soube que era grande, todavia nunca tive coragem de ler. Quanta vida em seus escritos! É impossível continuar sendo um idiota após ler Nietzsche. Ser um idiota não é o problema; o problema é continuar sendo um idiota.

Quanta verdade brota do mais diminuto aforismo dele! Resta saber quanto de verdade suportaremos. A leitura é pesada, apesar de ser relativamente acessível. Ao ler Nietzsche, a mesma sensação que tive lendo Noites Brancas brotou em meu ser: um misto de nutrição e destruição.

Adoro essa frase “O que me nutre me destrói”. Acho que ela é latina; não confundam com a mais famosa do Nietzsche “O que não me mata me fortalece”, frase que o sábio povo brasileiro distorceu para “O que não mata engorda” - Machado de Assis já dizia que o povo é um filósofo... Voltando à frase “O que me nutre me destrói”, ouvi essa frase pela primeira vez quando eu era adolescente e ela muito me marcou. Isso porque, quando eu tomava um suco de laranja, o suco entrava como um ácido sulfúrico, e minha gastrite dava pulos eufórica. O suco então me nutria com sua vitamina C, porém ao mesmo tempo me destruía. Achei que a frase se esgotasse aí, mas não, a frase é profunda! Conhecendo a Arte com letra maiúscula, pude aprender, ou melhor, sentir essa verdade: O que me nutre me destrói. Quando ouço uma música erudita como o “Velho Castelo” de Mussorgsky, ou leio um livro como o “O lobo da Estepe” de Hesse, sinto que minha alma se alimentou e ao mesmo tempo se despedaçou. Peço aqui sua atenção: se você busca uma vida feliz, afaste-se totalmente da arte. A arte vai deixá-lo inteligente, superior, profundo, observador e sábio, mas não te deixará feliz. Eu busco a arte porque não quero ser feliz.

                                                         Nova Atlântida, 21 de setembro de 2012

Por que comprei essa navalha se pretendo manter essa barba de erudito russo? Minha barba vai afastar ainda mais as pessoas.

                                                         Nova Atlântida, 22 de setembro de 2012

Li um livro sobre a história do cinema, e como eu já desconfiava, Cinema não é blockbuster americano feito para arrecadar milhões, é muito mais do que isso, é uma arte suprema. Vi dois filmes que o livro elogiou bastante, Barry Lindon e Cinema Paradiso. Ambos me destruíram, principalmente por causa das trilhas sonoras perfeitas. Estou em depressão. Será que no final das contas o que eu quero é me destruir?

                                                         Nova Atlântida, 23 de setembro de 2012

Estou envergonhado de ter feito pouco do cinema. Eu achava que cinema era Hulk, Transformers e outras baboseiras. Somos todos um bando de ignorantes! Inclusive eu, que me considero culto e inteligente. O problema de hoje em dia é que os inteligentes não são tão inteligentes assim, e os burros são burros demais.

                                                        Nova Atlântida, 24 de setembro de 2012

O ar da Nova Atlântida é rarefeito, já estou com dificuldades de respirar. Concedi a mim mesmo uma folga hoje e saí por um dia desse grandioso continente, principalmente porque acabei de ler Os sofrimentos do jovem Werther, de Goethe. Livro pesadíssimo, nem preciso dizer que estou destruído. E pensar que muitos alemães se mataram após lerem esse livro. Nenhum carioca morreu por causa do Werther, isso é certo. Para o Rio de Janeiro o romantismo não passa de uma piada de mau gosto. Decidi que o melhor jeito de aproveitar essa folga seria encontrar alguns amigos num bar. Fiquei calado a maior parte do tempo, pois eles falaram boçalidades durante três horas inteiras. Um disse que o sonho dele é ficar milionário até os trinta anos, o outro disse que está louco para andar de Lamborghini em Las Vegas, um terceiro analisou minuciosamente o time do Fogão. Quase vomitei na batata frita. Percebi que não tenho escolha: Na Nova Atlântida respirar é difícil; aqui fora, respirar é impossível. Que chegue logo o dia de amanhã, quero voltar para o ex-continente perdido.

                                                        Rio de Janeiro, 25 de setembro de 2012

Perdão, querida Nova Atlântida, prometo nunca mais te abandonar. Que eu seja destruído pela tua arte profunda, para que eu renasça das cinzas em esplendor e glória qual a mitológica Fênix. Minha volta foi em grande estilo, ouvi o adágio de Albinoni (afinal, é dele ou não?). Saí do meu corpo. Fui inteiramente transportado para uma Itália grandiosa, que vivia a arte. Tenho certeza de que não escolhi o lugar e a época em que nasci, pois fatalmente teria escolhido de forma diversa. Infelizmente estou preso ao Rio de Janeiro e ao século XXI. Por isso não sinto pena dos detentos: estou infinitamente mais preso do que eles.

                                                        Nova Atlântida, 26 de setembro de 2012

Estou começando a flertar com o suicídio. Mas não se preocupem, os verdadeiros suicidas não se matam, porque ser suicida é adorar a possibilidade de extinguir voluntariamente a própria vida. O suicida sabe que quando alguém se mata, mata junto a possibilidade de se suicidar.  

                                                                                                  

                                                       Nova Atlântida, 27 de setembro de 2012

Interessante como tanto a cidade bíblica quanto o continente se extinguiram e foram ressurgir coexistindo no Rio de Janeiro. Uma é o lixo, o outro o sublime. E o sublime, essa flor, nasceu do estrume.

                                                      Nova Atlântida, 28 de setembro de 2012

Que inferno, mais de 40 graus na certa. Não quero nem escrever hoje por causa do calor. O sol do Rio apenas incomoda, ele não tem coragem de arder de vez essa cidade pecaminosa. Oh, Helio, por que tu não queimas logo a Nova Sodoma?  

                                                      Nova Atlântida, 29 de setembro de 2012

Hoje no metrô um desses pastores que berram começou a pregar. Ele leu a parábola dos dez talentos, concluindo que devemos ser servos de Deus úteis, do contrário seremos lançados nas trevas exteriores onde há pranto e ranger de dentes. Penso que se ele descrevesse o inferno do modo como James Joyce o fez, a conversão ali seria instantânea e absoluta. Essa parábola é má e injusta, como quase tudo da bíblia. E estão educando a raça inteira desse planeta com base nesse maldito livro! Absurdo! Por isso as pessoas só querem saber da Nova Sodoma e não da Nova Jerusalém – meu caso é mais complicado, porque eu abomino ambas.

Vou fazer minha parte e reescrever decentemente essa parábola: Um homem, ao se ausentar deixou seus talentos com três servos. Um recebeu cinco talentos, o outro dois talentos e o outro um talento. Os que receberam cinco talentos e dois talentos, sem a autorização expressa do seu senhor, negociaram com os talentos e multiplicaram sua quantia. Já o que recebeu somente um talento foi obediente e guardou o talento do seu senhor. Quando o senhor retornou e soube de tudo, disse: Servos maus, por que negociaram sem a minha autorização? Imaginem se vocês fazem maus negócios e perdem meu dinheiro? Mas, fiquem tranqüilos, não lançarei vocês nas trevas exteriores onde há pranto e ranger de dentes. Tenho razoabilidade e conheço a proporcionalidade das penas. A punição será tão somente a demissão. A partir de hoje vocês não trabalham mais para mim. E tu, servo bom, que guardaste bem meu talento e me obedeceste, ganharás como recompensa um talento.

                                                      Nova Atlântida, 30 de setembro de 2012

Volto após um bom tempo sem escrever. Eu já imaginava que seria assim com o diário: começamos empolgados, escrevendo diariamente como o nome já sugere, e aos poucos vamos desanimando. Como o ser humano desanima com facilidade... Contudo, saibam que, no quesito arte, estou mais empolgado do que nunca. Tenho lido muito, sem parar, e, conseqüentemente aprendido bastante. Estou me elevando cada vez mais e me distanciando daqueles medíocres e devassos freqüentadores de chopada, dos quais, confesso constrangido, já fiz parte. Hoje comprei um livro do Marquês de Sade chamado “120 dias de Sodoma”, escrito por ele na prisão. Achei 120 dias pouco, comparado a 27 anos de Nova Sodoma. Enfim, estou ansioso para ler o livro inteiro amanhã e escrever o quanto antes minhas impressões sobre.

                                                       Nova Atlântida, 18 de fevereiro de 2013

Inacreditável! Todo grande artista retrata fielmente sua época e o lugar onde viveu. Sade é grande porque retratou com maestria o Rio de Janeiro e a nossa época! Sim, está tudo ali! Já tinha lido um conto do marquês de Sade chamado “corno de si mesmo”. Achei interessante e engraçado, nada demais. Engraçado mesmo é como achamos que já somos peritos num determinado autor quando na verdade lemos apenas uma obra dele. Marquês de Sade é muito mais do que esse conto e muito mais que um libertino: Sade é um verdadeiro filósofo (malditos franceses, ou melhor, franceses malditos). A idéia presente no romance 120 dias de Sodoma é deveras convincente, por ser lógica e simples: Deus não existe, vamos para libertinagem. Percebam que fascinante, o Rio de Janeiro atual segue à risca a filosofia de Marquês de Sade, porém de forma inconsciente (afinal, são um bando de ignorantes)! A única diferença é que tentam em vão disfarçar tanto o ateísmo quanto a libertinagem: fingem que seguem o cristianismo e que não traem suas respectivas mulheres (alguém ainda acredita nesses farsantes?). O pensamento de Sade acaba sendo uma aplicação mais específica da famosa frase atribuída aos Irmãos Karamazov de Dostoievski: “Se Deus não existe, tudo é permitido”. É a lógica que fala ali: Se Deus não existe, por que viver uma vida virtuosa, cheia de regras e monótona? Por que devo seguir regras se as regras foram feitas por homens que se basearam no que suas mentes obtusas pensaram? Deixo o próprio filósofo expor seu pensamento:

“Nunca hesito em minhas escolhas, e sempre certo de encontrar prazer nas que faço, nenhum arrependimento jamais vem embotar seus encantos. Firme nos princípios que tomei como certos, desde a mais tenra idade, ajo sempre em coerência com eles. Deram-me a conhecer o vazio e o nada da virtude: odeio-a e ninguém nunca me verá voltar a ela. Convenceram-me de que apenas o vício podia inspirar no homem essa vibração moral e física, fonte das mais deliciosas volúpias; a ele me entrego. Plenamente convencido de que a existência do criador é um absurdo revoltante no qual nem mesmo as crianças acreditam mais, desde cedo me coloquei acima das quimeras da religião. Não sinto a menor necessidade de restringir minhas inclinações no intuito de agradá-lo. Recebi essas inclinações da natureza e irritá-la-ia, se a elas resistisse; se ela as fez malévolas, é porque se tornaram necessárias aos seus desígnios. Sou apenas uma máquina em suas mãos, que ela move a seu bel-prazer e não há crime meu que não lhe sirva; quanto mais os inspira em mim, mais ela precisa deles: eu seria um tolo, caso lhe resistisse. Portanto, nada há contra mim, a não ser leis que desafio; meu ouro e meu crédito me colocam acima desses flagelos vulgares que devem apenas afligir o povo. (...) O mais forte sempre achava mais justo o que o mais fraco via como injusto e que bastava mudar suas posições respectivas para que, ao mesmo tempo, ambos mudassem também seu modo de pensar; (...) nada havia de realmente justo, a não ser o que gerava prazer, e de injusto, senão o que trazia penas; que no momento em que tomava cem luíses do bolso de um homem, fazia uma coisa muito justa para si mesmo, muito embora o homem roubado devesse ver isto com outros olhos; não sendo então todas essas idéias senão arbitrárias, haveria de ser louco quem se deixasse acorrentar por elas”.

  

Sade também foi um grande filósofo porque pregou pelo exemplo: ele foi libertino a vida inteira. O livro 120 dias de Sodoma muda a vida de quem lê. A questão é, estariam vocês preparados para encarar essa leitura pesadíssima, na qual toda a moral é pisoteada e destruída? Nesta obra, pais estupram filhas, adultos estupram crianças... ter estômago é preciso. Porém, além da imoralidade e de toda a filosofia profunda abordada anteriormente, 120 dias de Sodoma é o livro mais engraçado já escrito. Como exemplo, pego esse trecho: “em toda sua vida, dizia ela, nunca o limpara (o ânus), o que comprovava perfeitamente que ainda havia nele merda de sua infância”. Vemos, além do humor, todo o valor poético dessa frase.

Assim como Bach esgotou as possibilidades do órgão, Sade esgotou o tema “sacanagem”, usando esse termo bastante carioca.  Só uma crítica a ser feita: Houve sim um criador. Deus criou o céu, o sol, a lua, as estrelas, a natureza, os animais, o ser humano e no sétimo dia descansou. A mente humana não é capaz de compreender o quanto cansa criar um mundo tão complexo como a Terra. Deus se cansou tanto que está descansando até hoje. Estamos abandonados.  

                                                      Nova Atlântida, 19 de fevereiro de 2013

Agora que refleti muito a respeito da leitura de Sade e que aceitei seus ensinamentos, vejo que a maldita Nova Sodoma, outra ave Fênix, renasceu das cinzas e vem povoar meus pensamentos mais uma vez. Amanhã vou numa chopada de Medicina. Quero beijar o máximo de mulheres possível e vou beber até cair. Afinal, sinceramente, por que não fazer isso? Deus não existe, vamos para a libertinagem.

                                                              

                                                       Nova Sodoma, 20 de fevereiro de 2013

Voltei da maldita chopada. Milionários, MCs, devassidão, tudo igual! Tudo permitido! Verdadeira Anarquia! Visão infernal! As pessoas louvam tanto essa chamada Liberdade... Às vezes me pergunto o que é pior, não ter liberdade ou tê-la em demasia...

                                                       Nova Sodoma, 21 de fevereiro de 2013

                                                                                   

Que decepção. Então eu li tanto para chegar ao mesmo lugar? Fiquei corcunda, prejudiquei minha visão e me afastei das pessoas apenas para descobrir que todos estão certos ao viverem nessa Nova Sodoma? A dor que sinto ao me deparar com essa triste verdade faz parte do rol das dores da arte anteriormente citado. Não sou vaidoso, reconheço meu erro. Critiquei todos ao meu redor pelo estilo de vida adotado, todavia sou o único errado de fato. Mas não se preocupem, não mais incomodarei vocês. Essa é a última página do meu diário. Preciso fazer a barba.

                                                               22 de fevereiro de 2013

SUICÍDIO

Luque não aguentava mais. Toda aquela futilidade destruía sua paz. Luque não via mais graça. Naquelas piadas que lembram as d“A Praça”. Sim. O rapaz almejava o fim. O ser humano virara um completo idiota. E o rapaz não queria seguir esta rota. Costumam louvar a tecnologia atual. Que só faz transmitir informações inúteis em tempo real. Luque não nasceu para viver nesta digital era. Só lhe resta abandonar esta esfera. O rapaz cansou de assistir ao combate. Quem é mais rico, quem tem iate. Fútil vaidade. Corrompendo nossa cidade. O rapaz cansou de assistir. O campeonato de quem mais sorri. Sem mulher, sem dinheiro no bolso. Mas sempre com um patético sorriso no rosto. É preciso disputar. É preciso posar. Controlar a vida da amiga amada. Do inimigo e da ex-namorada. Pernicioso e tóxico lixo. Era preciso abandonar de vez esse maldito nicho. Então a coragem brotou no peito de Luque. E o rapaz deletou seu Facebook.

R.I.P.

* Em tempo, não deletarei meu Facebook. Penso que mais útil é utilizá-lo para fornecer cultura às pessoas. Pratique o "suicídio" você também: Mate a vida fútil, tanto a virtual como a real.

FRASES QUE EU OUVI

1. “OS ÍNDIOS BRASILEIROS DO DESCOBRIMENTO ERAM INTELIGENTÍSSIMOS” – Salete Maccaloz, sobre aqueles que viviam na idade da pedra.

2.      "QUANDO UM ADVOGADO NÃO FAZ TODOS OS PEDIDOS CORRETOS PARA O TRABALHADOR, EU O CHAMO RESERVADAMENTE AO MEU GABINETE E EXPLICO TUDO QUE ELE TEM QUE FAZER. ESSA É A ÚNICA ‘COLA’ QUE EU PERMITO” – Salete Maccaloz, a juíza imparcial.

3.      “TENHO VERGONHA DE SER BRANCA, POR TUDO QUE OS BRANCOS JÁ FIZERAM COM OS NEGROS. SE EU PUDESSE, TERIA ESCOLHIDO NASCER COM UMA COR DE PELE BEM MAIS ESCURA” – Salete Maccaloz, a historiadora ariana.

4.      “NESTE MUNDO, AQUI SE FAZ, AQUI SE PAGA. SEMPRE.” – Igor Valice, Doutor em impunidade política.

5.      “QUAL A IMPORTÂNCIA DA MONALISA, UMA MULHER QUE SORRI?” – André Eizo, artista nato.

6.      “OS NEGROS SÃO OS SERES HUMANOS MAIS FORTES E MAIS INTELIGENTES” – Rodrigo Saboya, um negão defendendo sua raça.

7.      “TODO PODER VEM DO POVO, LOGO, SE UM HOMEM ESTÁ SENDO ESPANCADO NA RUA PELOS POPULARES, NÃO HÁ MAL ALGUM NISSO, POIS ESSA É A VONTADE DO POVO E DEVE PREVALECER” – Rodrigo Saboya, o legislador.

8.      “EU SÓ NÃO ME MATO PORQUE NÃO TENHO CORAGEM; POR ISSO TODO DIA TORÇO PARA QUE UMA GELADEIRA CAIA NA MINHA CABEÇA” – Tiago Bandeira de Mello ou o otimista.

9.      “JAMES JOYCE > MULHER” – Tiago Bandeira de Mello, um corajoso.

10.  “QUEM SEGUE UMA RELIGIÃO É INTELECTUALMENTE INFERIOR” – Rodrigo Teixeira, sobre Santo Agostinho e São Tomás de Aquino.

11.  “CRISTO NÃO ERA JUDEU, CRISTO ERA CRISTÃO” – Renan Curvelo, após dizer que Marx era Marxista e Wagner possivelmente um wagneriano.

12.  “NÃO HÁ RELAÇÃO ALGUMA ENTRE “JUDEUS” E “ISRAEL”. JUDEUS SÃO AQUELES HOMENS-BOMBA BARBUDOS DO ORIENTE QUE GRITAM ‘POR ALÁ” – Renan Curvelo, erudito brasileiro.

13.  “EU SOU A PESSOA MAIS INTELIGENTE QUE EU CONHEÇO” – Daniel Diniz, um rapaz que conhece o Leonardo Greco.

14.  “O QUE IMPORTA NA VIDA É ESVAZIAR O SACO” – Eduardo Moniz, o último dos românticos.

15.  “EU SOU CONTRA A PENA. E NÃO ME PEÇAM PARA DAR UMA ALTERNATIVA À PENA. VOCÊS NUNCA ABRIRAM UM LIVRO DE DIREITO PENAL E QUEREM DAR OPINIÃO. E MAIS, QUEM CRITICA ALGO NÃO É OBRIGADO A TRAZER UMA ALTERNATIVA” – Nilo Batista, o ditador.

16.  “FOI MUITO BOA ESSA MANIFESTAÇÃO DOS ESTUDANTES. NÓS ESTUDANTES ENFRENTAMOS BRAVAMENTE OS POLICIAIS, QUE NOS BATERAM COM CASSETETES E USARAM SPRAY DE PIMENTA. NA VERDADE, EU NÃO PARTICIPEI DA MANIFESTAÇÃO, MAS ESTAVA PRESENTE EM ESPÍRITO” – Tomaz da Defensoria, o revolucionário folgado.

17.  “NÃO VEJO CONTRADIÇÃO ALGUMA EM SER COMUNISTA E TER O IPOD MAIS MODERNO DO MERCADO” – Tibita, eterno estudante do Direito UFRJ.

18.      “O SEGREDO PARA ACABAR COM A VIOLÊNCIA NO RIO É SE ARMAR DE BOMBAS, IR ATÉ ÀS FAVELAS E GRITAR: ‘CIDADÃOS DE BEM, SAIAM AGORA, POIS VAMOS EXPLODIR TUDO’. QUEM FICAR NÃO ERA DO BEM E TINHA QUE MORRER MESMO. SIMPLES!” – Nazis, o politicamente correto.

“INVESTIR EM EDUCAÇÃO SIGNIFICA EDUCAR A SI PRÓPRIO” – Hugo Bickel, o grande.

FAUSTINO

PARTE 1 – VIDA E OBRA


I

Auto-biografia post mortem? Eu poderia ter chamado de memórias póstumas de Faustino, mas sinto que seria acusado de plágio. Os leitores devem estar se perguntando como é possível que eu seja capaz de escrever depois de morto. Ora, é muito simples: Sou onipotente (adoro essa palavra). Não pensem que me considero um Deus, pois hoje não me considero mais. Onipotente sou enquanto artista. Assim como Deus, o artista pode tudo, donde se conclui que é pela arte que chegamos mais próximos de sermos deuses na Terra. Nós criamos o que queremos, quando queremos, e destruímos o que queremos quando queremos. Quanto poder! Tudo poder! E quando porventura exageramos, quando nossa arte passa dos limites e rompe com a moral e os bons costumes – o que felizmente é bastante comum - nossos pecados nos são perdoados, pois, segundo Camus, ao artista se perdoam mais coisas. Que os leitores não ousem fazer pouco desse poder dizendo que as criações do artista, seus personagens e histórias, não existem de fato. Grande erro! Como diz Umberto Eco, basta falar de algo para que esse algo passe a existir. A morte de Gustav Von Aschenbach em Veneza é tão real quanto a morte de Napoleão na ilha de Santa Helena. Não duvidem: o poder do artista é enorme.

Os leitores mais atentos já sabem que meu nome é Faustino. Meu pai escolheu esse nome porque ficou fascinado pelo livro Doutor Fausto, de Thomas Mann – minha querida mãe, deveras religiosa não aprovou a “demoníaca escolha”. Segundo meu pai, que era sargento e possuía uma cultura livresca invejável, o Fausto de Mann supera e muito o Fausto de Goethe. Caso os leitores não tenham lido o Doutor Fausto, recomendo com todas as minhas forças. Todos nós temos um romance para chamarmos de nosso. Qual é o meu romance? Ora, se o Doutor Fausto é uma releitura do mito do Fausto, minha vida aqui relatada é a releitura da releitura. O Doutor Fausto de Mann é o meu romance, o romance da minha vida.

Meus pais queriam que eu fosse médico, e cheguei a terminar a faculdade de Medicina do Rio de Janeiro, minha cidade natal. Mas o que eu queria mesmo era ser artista. Desde a época da faculdade, sem deixar de lado os pesados manuais de medicina, li sem cessar os grandes gênios da literatura, como Dostoievsky, Kafka, Stendhal, e, é claro, Thomas Mann. Como eu admirava a vida e obra desses homens enormes! Eu queria ser contado entre eles, queria escrever livros realmente geniais e ser agraciado com o Nobel de literatura. Eu não acreditava que podia me tornar imortal pela religião – o que muito entristecia minha mãe - mas pela arte isso seria possível. Imortalidade: esse era o meu objetivo de vida. Mas para isso eu precisava começar a escrever, pois um mero leitor não é um artista.

Quando perdi minha mãe para o câncer, aos meus 25 anos, pensei que a terrível dor dessa perda pudesse trazer a inspiração necessária para o surgimento de uma obra genial. Isso porque eu acreditava que os requisitos para a genialidade e profundidade fossem dois: dor e solidão. “Dor”, afinal ninguém faz arte profunda pelo riso e comédia. O artista precisa sentir a dor da tragédia nas profundezas da alma e expor ao mundo pela arte a ferida aberta. “Solidão”, pois como disse Gogol “O isolamento alimenta no homem pensamentos profundos”.

Foi então que, recluso e evitando qualquer contato humano, inclusive com minha esposa Eugênia, comecei a escrever meu primeiro livro, “Mundo absurdo”. No livro, Carla, a protagonista inspirada em minha mãe, é uma mulher religiosa que seguia de coração todos os preceitos divinos e que sempre cuidou da saúde. Porém, aos 40 anos, ela é acometida de câncer e morre após meses de intenso sofrimento. Essa é a justiça divina: Fazer reinar o absurdo.    

Terminei o livro e tive a sensação de que algo faltava nele. A dor sincera estava ali presente, não restava dúvida, afinal escrevi o livro enquanto estava de luto. Entretanto, onde estava aquele toque irreconhecível do gênio? João Alfredo, um pintor que adorava usar boina, alto, magro, narigudo e que era meu melhor amigo – na verdade eu não tinha nenhum outro amigo - foi o único a ler o livro terminado e deu o seguinte parecer: “O livro é bom. O estado de saúde da Carla piorando enquanto paralelamente a fé do filho dela vai diminuindo é sem dúvida meu trecho favorito. Também gostei da idéia de um mundo criado por Deus e futuramente abandonado pelo seu arrependido criador, sendo a partir do abandono governado pelo absurdo. Mas confesso que o livro não me emocionou, e não sei ao certo porque. Só sei que você pode mais que isso. A imagem que seu livro deixou em minha mente não daria um quadro de valor. Não publique esse livro”.

Eu tinha João Alfredo em grande estima, porquanto sua arte cubista visivelmente influenciada por Pablo Picasso, apesar de não atingir um nível genial, tinha o seu valor devido à natural criatividade do meu amigo. Portanto, em respeito à sua negativa opinião, escondi meu livro num pequeno baú preto, cujo dispositivo de tranca consistia numa combinação de três números. Nem minha esposa Eugênia leu o livro. Na verdade, ela não se interessaria em lê-lo. Meus assuntos artísticos e filosóficos a entediavam – afinal, que mulher gosta disso? – e quando eu me trancava no quarto para escrever ela ficava possessa, dizia que eu estava trocando ela por um livro, trocando vida e amor por um objeto morto de papel. Ela ignorava o quanto há de vida num livro. Além disso, Eugênia, assim como meus pais, queria que eu fosse médico, porquanto só pensava em dinheiro – afinal, que mulher não gosta disso? – e via a arte como uma inimiga a ser combatida. Ela costumava dizer: “Seja médico, ganhe dinheiro! Pense na educação de nosso filho. Sua arte não o levará a lugar algum. Se quer escrever um livro, escreva sobre vampiros, bruxos ou um livro de auto-ajuda. Esses sim vendem bastante”. Nós não combinávamos em nada, essa era a verdade. Só estávamos juntos ainda por causa de nosso filho Policarpo, na época com apenas um ano de idade.

Após o fracasso do meu primeiro livro, comecei a pensar num tema para o próximo. Eu precisava de outra dor, outra tragédia em minha vida, pois eu sabia que só assim as grandes obras nascem. Foi então que a dor veio: Eugênia não agüentou meus períodos de reclusão somados à falta de dinheiro e surtou, deixando a casa e levando Policarpo com ela. Na audiência, o juiz não aceitou meus argumentos e deu a guarda de Policarpo para a mãe - sim, a mãe que havia abandonado o lar. Essa é a justiça dos homens: Fazer reinar o absurdo.

Completamente irado, comecei a escrever meu segundo livro, “Mulher Demônio”. Nele, tentei colocar toda a dor e raiva que estava sentindo, bem como tecer ferozes críticas às mulheres. Pensei que sozinho em casa, sem as reclamações de Eugênia e os choros de Policarpo, eu poderia criar um livro verdadeiramente genial. Tremendo engano.  Pude ver não uma ascensão, mas sim uma queda no nível de minha arte. Minha segunda obra estava repleta de ressentimento, e o livro diminuía o leitor ao invés de elevá-lo – e elevar o leitor era minha real intenção. Tratava-se de outra obra superficial, destinada ao esquecimento.

Quanta frustração! Lá estava eu abrindo novamente o pequeno baú preto e guardando mais um livro medíocre. Assim como os delinquentes, meus livros deveriam ser aprisionados, vez que eram nocivos - sim, nocivos à verdadeira arte, à grande literatura. Mas afinal o que faltava para o gênio aflorar em mim? No seu excelente conto “O retrato”, o mesmo Gogol entre outras coisas me ensinou: “Sacrifique tudo pela arte”. Pela arte eu havia sacrificado minha família. Não era o suficiente? O que faltava sacrificar, meu Deus? O que mais eu deveria fazer para atingir os cumes da genialidade e figurar entre os grandes? Será que eu não estava cometendo um erro achando que existe uma bula ou receita a ser seguida para que qualquer um se torne um gênio? Havia também o fator hereditário, é claro. Talvez eu não tivesse nascido com um dom elevado para a literatura. Mas não, nisso era impossível acreditar, eu tinha talento.

Pensei em consultar minha bíblia para buscar a resposta. Portanto, fui reler pela terceira vez o meu romance, Doutor Fausto, de Thomas Mann, o livro que, não obstante seus demais méritos, esgota o assunto “criação do gênio”. Esta obra sensacional mostra a trajetória do compositor musical Adrian Leverkühn desde a infância até o mesmo obter a genialidade. De fato a dor estava presente na vida do inteligente Adrian, bem como a solidão, a vida reclusa. Porém, havia um último requisito importantíssimo que eu havia olvidado por completo: a Doença.

II

Não sei como eu havia esquecido da sagrada Doença. Talvez isso tenha ocorrido porque na faculdade de medicina sempre ouvi dos tolos professores que a Doença é um mal que deve ser combatido. Após reler o Doutor Fausto e perceber como o protagonista Adrian Leverkühn pôde atingir níveis geniais ao contrair sífilis – a Doença de outro gênio, Nietzsche – passei a pesquisar sobre o assunto e descobri muito material interessante. Começarei com o próprio Nietzsche: “São as situações de exceção que condicionam o artista, todas as situações que são profundamente aparentadas e entretecidas com sintomas doentios, fazendo parecer impossível ser artista sem ser doente”. Vejam, “impossível”! O mestre mais uma vez estava certo, Arte e Doença se completam.

Percebo que errei ao começar por Nietzsche, pois todos os estudos desse mundo devem começar necessariamente pela Grécia. Aristóteles há milênios já havia notado a relação entre genialidade e doença – aliás, o que passou despercebido por esse homem? É de sua autoria a seguinte indagação: “Por que todos os homens que se tornam eminentes em filosofia, política, poesia ou em artes, são melancólicos?”. Cumpre mencionar que a melancolia era uma Doença segundo Hipócrates.

O filósofo romeno Emil Cioran, bastante desconhecido no Brasil - o que é mais um indício da mediocridade desse país - disse: “Não há absolutamente ninguém que, no fundo de sua alma, não tenha um remorso – por mais pálido e indeciso que seja – por ter escapado de uma dor ou de uma doença. É impossível que quem sofra intensa e prolongadamente, embora deseje recobrar a saúde, não pense numa perda fatal causada por seu provável restabelecimento. Quando a dor faz parte do nosso ser, é impossível que sua eventual superação não equivalha a uma perda, assim como é impossível que não provoque um remorso”.

Outro que aprendeu essa mesma lição dada por Cioran foi o pintor norueguês Edvard Munch, autor do famoso quadro “O grito”. Munch, que foi hospitalizado diversas vezes por Doença psiquiátrica, falou: “Um alemão disse uma vez para mim: ‘Mas e se você pudesse se livrar de muitos de seus problemas?’ No que eu repliquei: ‘Eles são parte de mim e da minha arte. Eles são indistinguíveis de mim e isso seria destruir minha arte. Eu quero manter esses sofrimentos”. Que lindo! Meus leitores, ele tem razão. Será que esse norueguês teria pintado o genial “O grito” se tivesse uma vida completamente saudável e feliz? Mas é óbvio que não! Ele teria criado “O sorriso”, um quadro alegre, com cores vivas, superficial e medíocre. Edvard Munch, esse sim conhecia os benefícios da Doença! Já Adrian Leverkühn os desconhecia, e somente por sorte pôde desfrutar de suas delícias. Apesar de saber que a prostituta estava contaminada, o protagonista do Doutor Fausto só transou com ela porque queria pecar e receber o castigo por esse pecado. Doença-Castigo! Essa é a prova de que este homem, ao se dirigir à prostituta, desconhecia os benefícios da Doença, fonte de sua genialidade, mesmo sendo discípulo do gago Kretzschmar, autor da seguinte frase: “Se você se desassossega por causa da saúde, somente lhe posso dizer que ela, na realidade, pouco tem a ver com o intelecto e a arte. Até se encontra em certa oposição a ambos”.

Eu podia ouvir Gogol falando ao meu ouvido: Sacrifique tudo pela arte, inclusive sua saúde. Sim, eu era bastante saudável e ativo. Todo dia eu corria e nadava, bem como cuidava da minha alimentação, pois havia aprendido isso com a minha mãe, grande defensora de uma dieta balanceada e da prática de atividades físicas. Mas o que minha mãe havia ganho com essa vida saudável? Um câncer e uma tumba. Ora, eu dispenso essa maldita saúde, assim como Cioran, quando diz:: “O estado mais cômodo, mais confortável e menos comprometedor é o estado de saúde. Ele indica não apenas uma burrice orgânica e definitiva, como também uma superficialidade dos sentidos, uma ausência total de qualquer risco, uma incapacidade de ação heróica. Ser saudável significa andar por este mundo de olhos vendados, não perceber nada dos cumes e dos penhascos da existência. É possível lutar contra todas as pessoas, mas não contra os saudáveis, pois eles são tão insensíveis que não podem realizar em seu âmago nenhuma forma de transfiguração. Considerar alguém saudável é a maneira que tenho para exprimir meu maior desprezo. A saúde bruta, orgânica – ou seja, uma saúde irremediável – é tudo o que pode haver de mais detestável numa pessoa”.

Eu já estava convencido de que a Doença era o que faltava para nascer o gênio em mim. O verdadeiro gênio não surgiria do óbvio, do corriqueiro. Jamais! O gênio nasce do novo, e a Doença contribui e muito para o surgimento desse elemento novo, jamais pensado anteriormente pelos limitados cérebros saudáveis. Só faltava então escolher que Doença contrair, ou melhor, conquistar, afinal eu não esperaria a Doença porventura vir ao meu encontro, mas em verdade eu deveria conquistá-la, pois só assim seria verdadeiramente merecedor de suas bençãos. Para isso continuei minhas pesquisas e fiz a seguinte lista meramente exemplificativa elencando alguns gênios e suas respectivas doenças: Nietzsche, Sífilis; Dostoievsky, Epilepsia; Schopenhauer, Distúrbio Bipolar; Cioran, Insônia; Baudelaire, Sífilis; Monet, Cegueira; Beethoven, Surdez; Van Gogh, Distúrbio Bipolar; Schumann, Alcoolismo e/ou Distúrbio Bipolar; Hugo Wolf, Sífilis; Bukowski, Alcoolismo; Fernando Pessoa, Distúrbio Bipolar. Eu poderia fazer uma lista do tamanho do Everest, mas creio que essa já é suficiente. 

E então, qual seria a Doença de Faustino? O que restringia minha ação era o fato de eu não poder escolher algumas daquelas Doenças, que somente abençoam uns poucos felizardos. Eu poderia facilmente me cegar ou quem sabe me entregar ao alcoolismo, mas como eu poderia, por exemplo, contrair Epilepsia, a Doença sagrada de Dostoievsky? Martelar minha cabeça não estava nos planos. Na faculdade de Medicina, aprendi sobre outra Doença que eu não poderia conquistar, a síndrome de Savant, que confere uma memória surpreendente a quem a possui. Kim Peek, o Savant mais famoso de todos, decorou com perfeição mais de 12.000 livros, e era capaz de ler simultaneamente duas páginas de um mesmo livro e decorá-las com a precisão de um computador – tentem fazer isso agora. Confesso que quando pensei na Síndrome de Savant fiquei triste pelo fato de nunca poder contrair essa Doença. Porém, pensando melhor, era esse o meu objetivo, possuir uma memória capaz de decorar uma biblioteca inteira? A resposta é não. O que eu realmente almejava era criar algo nunca antes pensado e nunca antes sentido. Eu não ficaria realizado sendo um erudito-Savant.

Havia também a Sífilis, a Doença do protagonista do Doutor Fausto. Thomas Mann, o autor do mencionado livro, num excelente ensaio de sua lavra, disse o seguinte sobre a Sífilis: “É característico da paralisia sifilítica que, provavelmente pela hiperemia das partes do cérebro afetadas, traga consigo ondas de um sentimento ébrio de felicidade e energia, um aumento das energias vitais e uma potencialização real – ainda que, em termos médicos, patológica – do desempenho produtivo. Antes de afundar a sua vítima na treva espiritual e matá-la, a doença a presenteia com experiências traiçoeiras – no sentido da saúde e da normalidade – de poder, de leveza soberana da iluminação e de bem-aventurada inspiração que o preenchem com arrepios de veneração de si próprio, com a convicção de que aquilo não acontecia há milênios, com a percepção de si mesmo como veículo divino, receptáculo da graça, quase um Deus”. Ser agraciado com todos esses benefícios descritos por Mann era bastante tentador. Imaginem que arte elevada poderia sair de uma união da dor e solidão com essa energia, esse imenso poder gerado por aquela Doença incrível?

Finalmente, após refletir bastante, resolvi conquistar a Doença de Adrian Leverkühn, sim, a Doença de Friedrich Nietzsche: Eu havia escolhido a Sífilis.

III

Havia chegado a hora da conquista. Restava decidir como eu faria para contrair a Doença sagrada. Eu poderia ir sem problemas num prostíbulo, vez que estava separado de minha esposa e não tinha a quem dar satisfação – um dos benefícios da vida de solteiro. Bordel de luxo estava completamente descartado. Se era para eu me sujar, que a coisa fosse bem feita. Eu deveria ir num lugar realmente sujo e mal freqüentado, até porque a probabilidade de encontrar alguma prostituta infectada seria maior. Portanto, decidi ir numa área de prostituição muito famosa no Rio de Janeiro, a Vila Mimosa, hoje situada na Rua Ceará, na Praça da Bandeira. Eu nunca havia ido lá e tinha curiosidade de ver com meus olhos todo aquele lixo. Se você quiser um dia visitar a Vila Mimosa e alguém te repreender por isso, argumente que o lugar também é freqüentado por pessoas refinadas, como o poeta Manoel Bandeira, que vivia por lá.

Numa noite de lua cheia e bastante fria saí da minha casa na Tijuca e fui em direção à Vila Mimosa buscar o que me era devido, afinal, a coragem que mostrei com minha atitude me fazia legítimo merecedor da genialidade/Doença. Se os leitores pensam que aquilo era loucura, agradeço, pois, segundo Schopenhauer “O gênio está mais próximo da loucura do que do intelecto mediano”. Por falar em loucura, antes de chegar na Rua Ceará, com seus bares e suas vielas sujas que lembram um cenário de filme de terror, cruzei com um velho louco que falava sozinho. Ele estava nervoso e gesticulava sem parar apontando para cima o dedo indicador. Quando olhei aquele senhor lunático, pensei que aquele seria necessariamente meu futuro, caso eu contraísse sífilis e voluntariamente não me medicasse. Pensar que por fim eu seria lançado numa realidade paralela à nossa, nas trevas exteriores da loucura total, me fez hesitar naquele momento. Mas não, um homem não pode fugir do seu destino. “Torna-te aquilo que tu és”, não é essa a lei?

Quando cheguei na rua Ceará, fiquei impressionado com a sujeira daquele local. Além das garrafas no chão, da lama e do lixo, a escória da sociedade estava ali. Pisar na Rua Ceará significa sujar no mínimo a alma. Andando nessa rua em direção ao prostíbulo passei em frente ao Garage, um point que reúne rockeiros de todos os tipos. Em geral são metaleiros, punks e skinheads. Os ânimos estavam exaltados, um punk com cabelo moicano vermelho, gandola verde, calça de exército e coturno preto ameaçava com uma faca um skinhead de uns dois metros. Todos pareciam estar bastante alcoolizados, inclusive um metaleiro estava dormindo na sarjeta em cima do próprio vômito. Fiquei bastante assustado, afinal mortes eram comuns naquela terra sem lei. Um outro punk foi até uma parede recém pintada e pichou o “A” de anarquia. Esses rockeiros anarquistas são um bando de jovens-acéfalos-rebeldes-sem-causa que defendem a ausência de governo porque não querem ser punidos pelas besteiras que fazem. Nenhum deles lê Bakunin ou Proudhon. No Brasil, país essencialmente ignorante, isso é comum. Observem a título de exemplo o número de comunistas brasileiros que nunca leram Marx.

Ao chegar efetivamente na Vila Mimosa, fiquei com nojo daqueles homens imundos com aquelas caras de tarado visando a mera satisfação da libido. Um bando de tolos, escravos do prazer e do corpo. Ninguém ali aspirava a grandes feitos, exceto eu. Mas eu devia estar ali junto da escória e beber daquele chorume. Me sujar era necessário.

As mulheres, em geral semi-nuas, estavam expostas como legumes de feira. Mulheres maduras, mulheres ainda verdes e muitas, muitas mulheres podres. Havia mulheres de todos os tipos. Não entendo como um homem alto e moreno que estava perto de mim, podendo escolher legumes maduros ou até mesmo verdes, resolveu subir para um dos quartos que ficam em cima dos bares com o legume mais apodrecido da feira - uma gorda de quase duzentos quilos. Ora, o preço é o mesmo, vinte reais! Mesmo para os melhores psicólogos o ser humano continua um mistério.

Eu estava ficando desanimado, porque já havia percorrido quase todas as vielas e não havia encontrado nenhuma mulher do meu agrado. Porém, ao entrar num beco sem saída, escuro e bastante pichado, me deparei com uma mulher sozinha encostada na parede e fumando um cigarro. Ela era alta, negra, magra, e seus longos cabelos ondulados eram vermelhos com as pontas amarelas. A mulher trajava uma calça jeans apertada e uma blusa branca decotada que deixava seus seios volumosos à mostra. Ela não pareceu dar muita importância à minha presença ali, eu fitava seu rosto, mas não era correspondido. Me recordo bem que seu cigarro acabou e, após jogar a guimba no chão ela pegou outro e acendeu-o com um isqueiro. A visão daquela pequena chama me deixou arrepiado, e senti no meu coração que seria com ela. Percebam, eu não sabia ao certo se aquela mulher possuía sífilis, ninguém havia me falado nada a respeito. Mas aquele sentimento foi muito forte. Quando finalmente ela levantou os olhos e me lançou um olhar, foi como se tivesse atirado uma flecha em mim. Que olhar intenso! E que maldade naquele olhar! Sem pensar, como se estivesse hipnotizado, fui ao seu encontro, e disse estar interessado no programa. Após subirmos uma escada caindo aos pedaços, chegamos num quartinho apertado e fedorento composto de apenas uma cama pequena. A roupa de cama, por incrível que pareça, era ironicamente branca, branca como a pureza. Ali, naquele cômodo pecaminoso travamos o seguinte diálogo, iniciado ante minha recusa de colocar o preservativo:

- Ei, por que você não quer colocar a camisinha? Está louco? Posso ter uma doença sexual, é comum na área em que eu trabalho... Você não ia querer arriscar ser contaminado, não é verdade?

- Ora, mas se é justamente pela doença que eu alcançarei níveis onde nenhum outro ser humano jamais chegou. Eu não seria contaminado, mas sim abençoado. Não vou usar camisinha. Eu quero a sua doença.

- Acredite, você já está doente. Primeiro, quem te falou que eu tenho alguma doença?

- Ninguém. Eu sei porque senti em meu coração algo muito forte.

- Ora essa, não existe isso de sentir. Sentimentos não provam nada.

- Aí é que você se engana. Neste mundo existem duas formas de se provar a veracidade de algo: por meio de evidências ou pelo sentimento. Eu sei que você tem sífilis.

- Muito estranho, eu não conto isso para ninguém. O senhor deve ter feito algum truque ou bruxaria. Sim, tenho sífilis, desde os dezoito anos. Mas, voltando ao assunto, onde já se viu alguém querer ficar doente? O senhor pode, por favor, me explicar exatamente por que quer a minha doença? Aviso que a sífilis é uma doença muito séria, você vai se encher de manchas pelo corpo, vai se sentir cansado, com falta de ar, dor de cabeça, febre, resumindo, vai dizer adeus à sua saúde. Será que você está preparado para suportar todo o peso que ela traz?

- Saúde... Minha intenção é justamente dizer adeus a ela o mais rápido possível. Eu quero a palidez! Eu quero a Treponema Pallidum! Eu renuncio à fútil saúde, ela nunca criou nada grande. Esqueci de perguntar, qual é o seu nome?

- Suellen, mas costumam me chamar de Su.

- Suellen, sua preciosa doença forjará o gênio em mim, justamente por intermédio desses efeitos que você citou, bem como de outros. Tudo o que eu busco nessa vida é a profundidade, e, segundo um amigo meu chamado Cioran, “tudo que é profundo nesse mundo só pode brotar a partir da doença”. Bem, deixa pra lá, você é mulher, você não entenderia...

- O senhor é artista, não é mesmo? Provavelmente músico ou escritor. Malditos artistas! Vocês são um fardo para a sociedade! São inúteis, isso quando não são perniciosos. Jamais aguentaria namorar um artista.

- Desculpe eu perguntar, mas, você tem namorado?

- Típico, acha que eu não posso namorar pelo fato de ser prostituta. Pois se engana! Sou capaz de amar sinceramente alguém, talvez até mais do que você pode. Ao mesmo tempo, posso fazer programas com pessoas que nada representam para mim, como por exemplo, o senhor. É algo muito complexo, você não entenderia...

- Talvez você esteja certa. E então, sem camisinha?

- Vejo que o senhor quer fazer um pacto comigo: Quer que eu te dê a genialidade a partir da minha doença. Mas até agora o senhor não me ofereceu nada. O que me dará em troca, sua alma? Dispenso sua alma, ela seria inútil para mim.

- Eu te daria minha alma, caso ela lhe fosse útil. Eu pago qualquer preço pela genialidade. Sua doença vale muito, ela não é uma maldição, mas sim uma benção. Se bem que é um desperdício alguém como você, desprovida de alma artística, receber um dom tão sublime assim. É como dar pérolas aos porcos.

- O trecho do “pago qualquer preço” é bastante tentador. O que tem em mente?

- Bom, posso te dar cem reais. Acho que seria algo útil para você.

- É bem mais do que eu ganho com um programa. Mas, se minha doença é tão valiosa assim, quero duzentos.

- Fechado, pagarei assim que terminarmos.

O que deveria ter sido frio como um contrato de compra e venda, até porque não travamos um diálogo dos mais amistosos, foi quente como o fogo. Seu corpo negro e nu ardia, estava realmente fervendo. Com seus caninos pontudos, Suellen me mordeu, a ponto de rasgar minha carne. Suas unhas arranharam minhas costas até sangrar. Que mulher! A natureza havia forjado ela para o sexo. E pensar que eu chamava de sexo aquilo que minha mulher e eu fazíamos. Com Suellen eu queria morrer, morrer de prazer. Aquela experiência sexual foi tão intensa, que hoje acho graça de Schopenhauer quando ele diz que os maiores prazeres da vida são os prazeres do intelecto. Só alguém que nunca conheceu mulheres como aquela pode dizer algo assim – “conhecer” no sentido bíblico. Acreditem, nada poderia ser mais prazeroso do que aquela inesquecível uma hora passada com Suellen, a besta-fera do amor.

Percebi com meus atentos olhos que a própria Suellen dava sinais de que havia gostado, porém, por vaidade, fazia de tudo para esconder isso. Quando, exaustos, terminamos e nos vestimos, puxei o dinheiro da carteira, dizendo:

- Aqui estão os duzentos reais pactuados. Cumpri minha parte.

- Espero também ter cumprido a minha, fiz o que podia para tal. Agora prometa que nunca mais vai voltar a me ver.

- Prometo. Só uma última coisa: Suellen é o seu nome verdadeiro?

- Sim, não tenho essas frescuras.

- E qual é o seu sobrenome?

- Não era a última pergunta? Mas não importa, posso responder. Meu sobrenome é Cubus.

- OK, Suellen Cubus. Foi um prazer indescritível. Devo tudo a você. Adeus. Nunca vou te esquecer.

- Eu sei que não vai. Acabo de marcar para sempre sua vida.

IV

Aproximadamente um mês depois do encontro com Suellen, percebi enquanto urinava que finalmente uma linda ferida havia aparecido. Seria ela, a maravilhosa Doença mostrando seu primeiro sinal? Ora, não podia ser outra coisa, mas eu precisava confirmar. Por isso, marquei uma consulta com um médico, o Doutor Fracastoro, um homem baixinho, bigodudo e pedante. Contarei agora como o foi o diálogo, digo, duelo travado entre o Doutor Fausto e o Doutor Fracastoro:

- Boa tarde, Sr. Faustino, qual é o seu problema?

- Na verdade nenhum, Doutor.

- Estranho alguém marcar uma consulta com um médico sem ter um problema.

- Doutor, gostaria de saber se contraí sífilis, porque transei sem preservativo com uma mulher contaminada e um mês depois apareceu uma ferida em meu pênis.

- Vamos dar uma olhada nessa ferida. Senhor Faustino, aí está o seu problema. Sem dúvidas é um cancro duro. A ferida é vermelha e bastante firme. Sente alguma dor?

- Nenhuma.

- Sinto informar que o senhor contraiu sífilis.

- Verdade, Doutor? Que ótimo, fico tão feliz!

- Feliz? Você sabe o que está falando? A sífilis é uma doença horrível!

- Eu sei tudo sobre a sífilis, Doutor, estudei ela na faculdade de medicina. Inicialmente temos a fase primária, com o surgimento do cancro duro. Depois vem a fase secundária com aquelas manchas geralmente nas palmas das mãos e dos pés. Não são as melhores fases da doença, mas são facilmente suportáveis. A seguir vem a fase latente, onde as ulcerações somem, e os idiotas pensam que estão curados. Mas ela é traiçoeira, é o silêncio que precede o esporro. Isto porque após a fase latente, temos a fase terciária com todo o seu poder. Ah, doutor, a fase terciária... chego a me emocionar só de pronunciar essas palavras. Com a fase terciária, a única que me interessa, temos maravilhosas mudanças de personalidade que trazem poder, mudanças emocionais, e, claro, uma dor de cabeça aqui ou ali. Alucinações também ocorrem nos casos mais graves, até que a loucura total toma conta do sifilítico. Aqui, em regra, terminam as bênçãos da fase terciária.

- Sabendo de tudo isso - e devo avisar que inúmeros sintomas gravíssimos foram omitidos - como o senhor pode comemorar por estar contaminado?

- Doutor, o senhor já ouviu falar em Nietzsche? Acho meio difícil, afinal, os manuais de medicina são tão pesados!

- Sim, aquele alemão. Ele era um doente.

- Exato, muito bem.

- Ele precisava de tratamento.

- Aí é o que o senhor se engana.

- Mas que disparate é esse? Parece que o senhor quer me convencer de que a doença traz algum tipo de benefício. Acorde! A doença só pode gerar coisas doentias!

- Talvez pro senhor, homem máquina dedicado à ciência isso seja verdade. Mas para mim, um artista, a doença será o portal para genialidade, com as bênçãos da fase terciária, criarei obras grandes, Doutor. Sabe por que recusei seguir carreira na medicina? Porque sei que ser médico é ser como o senhor, Doutor Fracastoro.

- Contra principia negantem non est disputandum. Um homem que vê o bem onde todos vêem o mal não merece conversar comigo.

- Mal... a visão médica é muito tola mesmo. É só observar os patéticos sinônimos da sífilis: Mal-americano, Mal-canadense, mal-céltico, mal-da-baía-de-São-Paulo, mal-de-coito, mal-de-fiúme, mal-de-franga, mal-de-frenga, mal-de-nápoles, mal-de-Santa-Eufêmia, mal-de-São-Jó, mal-de-São-Névio, mal-de-são-semento, mal-dos-cristãos, males, mal-polaco, mal-turco. Mal? A sífilis é só bem! É o bem-do-Faustino!

- Suponho então que o senhor não vai querer tratar a sífilis, correto? Seria tão fácil com a penicilina...

- Tratamento? Jamais. Evitarei esse veneno chamado penicilina. Ele é antibiótico, logo, é contrário à vida.

- De qualquer forma, vou receitar a penicilina para o senhor. Não quero ser conivente com essa loucura. Boa sorte, senhor Faustino, o senhor vai precisar.

Após a despedida, me retirei do consultório daquele ser ignorante – culto nas ciências, porém ignorante do que há de mais crucial, ou seja, dos conhecimentos mais profundos do ser humano. Não havia dúvidas, eu era um sifilítico. Começava ali uma nova vida para mim. Era como se eu tivesse sido batizado por Suellen, mas um batismo pelo fogo, que deixou marcas indeléveis em mim. O cancro não tinha nada de indelével, porque um mês depois ele foi diminuindo até sumir completamente. Até que vieram as manchas nas costas, nos pés e nas mãos. Era a fase secundária da Doença.

V

Eu não pretendia espalhar a todos o que havia feito. Com certeza me julgariam dizendo que eu enlouquecera. Por isso precisei usar luvas para esconder as manchas deixadas por Suellen. Que absurdo, luvas em pleno Rio de Janeiro, a cidade infernal! Indubitavelmente aquilo chamava atenção. Portanto, quando encontrei num dia ensolarado João Alfredo sentado num banco da Praça Saens Peña lendo jornal, a primeira coisa que meu amigo fez foi perguntar por que eu estava de luvas. Eu não sabia se ele me entenderia, porém resolvi contar a verdade. Então, sentei ao seu lado e travei com ele o seguinte diálogo:

- Meu amigo, me responda, até onde você iria para alcançar a suprema genialidade?

- Ah, Faustino, ainda a busca pela genialidade. Quanta obstinação! Não sei se eu faria grandes sacrifícios. Estou feliz com o nível da minha arte, ganhei um prêmio ontem num salão com um quadro chamado “Floresta da Tijuca”, já é o segundo que ganho. Se minha arte é genial ou não, só o juiz tempo irá dizer. Mas eu perguntei sobre as luvas e você me vem com genialidade. Não há relação alguma entre os dois. Se fosse pelo menos entre boina e genialidade...

- Mas entre genialidade e o que se encontra escondido pelas luvas há bastante relação. Vou tirar as luvas, dê uma olhada.

- Que manchas horríveis, Faustino. O que significa isso?

- Acredito que Doença e genialidade caminham de mãos dadas. Você já conhece minha teoria de que as grandes obras são feitas pela dor e a solidão, mas ela é incompleta, faltava o elemento final, a doença. A questão é matemática, meu amigo: talento natural + dor + solidão + Doença = genialidade. Resumindo, contraí voluntariamente sífilis visando os benefícios que essa Doença traz ao artista.

- Faustino, com isso você provou ter duas doenças: sífilis e um sério distúrbio mental. Não nego que a doença traz benefícios à arte – veja por exemplo as cores fortes incríveis produzidas pela catarata de Monet. Todavia, contrair voluntariamente uma doença grave como a sífilis é loucura.

- Se chego à conclusão de que a Doença é algo positivo para o artista, e desejo com todas as minhas forças criar uma arte suprema, como agir? Devo esperar pacientemente que uma Doença surja do nada em minha vida? Isso seria ilógico, não é verdade? Mais uma vez a questão é matemática. Premissa 1: A Doença contribui para o surgimento do gênio; Premissa 2: Quero ser gênio; Conclusão: Quero a Doença.

- Ah, Faustino, você vai enlouquecer completamente, já posso até ver. Vou perder meu único amigo... Pessoas sozinhas como eu são muito dependentes dos poucos que fazem parte de sua vida. Você foi irresponsável e esqueceu da grande lição do pequeno príncipe. Mas me diga, qual é o seu plano após essa receita de bolo da genialidade? Qual será o tema da sua obra genial?

- Bem, ainda não decidi ao certo, para isso preciso estar possuído pelo poder da fase terciária da sífilis. Mas tenho lido bastante a Bíblia ultimamente. Você sabe que não sou dos mais religiosos, porém esse contato com o mal mexeu bastante comigo. Você tinha que ver como era a prostituta com a qual tive relações, era o demônio em pessoa.

- Aposto que ela era tão demoníaca quanto qualquer filha de Eva. Se quiser retomar o assunto do absurdo, tenho uma notícia desse jornal que pode te interessar. Sabe, estive pensando, acho que somos amigos porque, além da paixão pela arte, somos capazes de contemplar o absurdo da vida – coisa que poucos conseguem suportar. O caso é o seguinte: Uma menina jovem e pura foi assistir um culto religioso numa igreja distante. Quando voltava para casa, à noite, debaixo de uma forte chuva, um homem a levou à força para um terreno baldio, espancou-a, depois a estuprou, e por fim ceifou sua vida mediante pauladas. Meu amigo, é impossível ser religioso. Veja todo o esforço que essa jovem fez para ir ao culto, para seguir o caminho que ela achava correto. Que absurdo! Como Deus permitiu aquilo? Sou ateu, não por rebeldia, mas porque tenho um bom coração. Não acredito em Deus para poupar Ele, porque se Deus existe, Ele é necessariamente mau.

- Nossa, que história horrível. A maldade do ser humano realmente não tem limites. Apesar de estar cercado de coisas absurdas à minha volta, de vários narizes falantes vestidos com traje de oficial, não consigo ser ateu como você. Tive uma experiência com o maligno, João, eu conheci o diabo, fiz um pacto com ele. E se existe oposição em todas as coisas, havendo o Diabo, há de haver Deus. Além disso - sempre me vem à mente esse velho argumento - como alguém pode provar que Deus não existe?

- Mas ninguém aqui falou em provar que Deus não existe. Não sou ateu pelas provas. Sou ateu porque sinto forte em meu coração que Deus não existe.

- João Alfredo, o eterno debochado... Que desenho você tem aí? Preparando algum quadro novo?

- Sim, estou pensando em fazer um quadro da praça saens peña, mostrando aqueles idosos jogando.

- Ora, para que querer imortalizar esse momento patético? Um bando de velhotes que não adquiriram sabedoria alguma, do contrário não estariam perdendo seu tempo com fúteis jogos, mas sim em casa lendo. Eu tenho pena deles! Ficam o tempo todo contando vantagem, dizendo que fizeram e aconteceram, que já conquistaram lindas mulheres, já foram ricos, famosos, entre outras mentiras. Escolha um outro tema, meu amigo.

- Penso também em pintar um retrato seu.

- Verdade?

Sim. Tive essa idéia na precisa hora em que você me falou da doença. Este retrato será minha obra-prima. Mas para isso preciso esperar seu olhar se modificar, e tal mudança ocorrerá quando você estiver tendo aqueles acessos de poder que Nietzsche teve. Com a iluminação certa, vou retratá-lo como um Deus na Terra.

- Eu ficaria lisonjeado. Agora preciso ir, estou com uma dor de cabeça terrível.

- Até logo. Se cuide, meu amigo. Pensando melhor, faça o que bem entender.

Tempos depois as manchas sumiram e pude guardar minhas luvas. Eu estava na fase latente, e isso queria dizer que a poderosa fase terciária estava próxima. Eu não fazia outra coisa a não ser ler e pensar. Sem emprego, eu me mantinha com empréstimos do banco, mas eu não tinha perspectiva alguma de pagá-los, e na verdade nem perdia tempo me preocupando com essas bobagens sem valor. Pensamentos grandes povoavam minha mente. Meu livro estava por vir.

VI

Um dia, enquanto refletia a respeito daquela notícia do estupro da jovem religiosa, fui tomado por uma energia incrível, uma sensação de poder nunca antes sentida por mim. Impossível descrever com exatidão, era como se eu fosse cem por cento endorfina. Havia um caos dentro de mim, e então pensei que era a hora de dar à luz uma estrela cintilante. Portanto, comecei a escrever de maneira febril e incessante, assim como um médium. Meus olhos chegaram a virar, meu rosto ganhou uma seriedade sinistra, com as sobrancelhas forçando os olhos e a testa completamente enrugada. Tive momentos como esse durante meses, e nessas horas em que eu me transformava parecia que eu havia entregado minha alma ao fazer aquele pacto. Mas no fundo não foi isso mesmo que eu fiz?

Aproveitando essa energia, fruto do dom diabólico da fase terciária, pude terminar de escrever meu livro chamado “Suplício – a soma de todas as dores”. Não vou ficar me gabando, tecendo eu mesmo elogios ao meu livro (seria realmente “meu livro” ou um caso de co-autoria?). Na parte dois dessa autobiografia os leitores terão acesso a um artigo de um importante crítico alemão e poderão conhecer a opinião desse homem que me redescobriu e divulgou minha obra para todos. Só posso adiantar que, com exceção de João Alfredo, ninguém quis saber do meu livro, talvez porque ele não fala sobre zumbis ou vampiros – essas baboseiras estavam na moda. Ninguém queria saber de dor, quanto mais da soma de todas as dores. Para o brasileiro, bom mesmo é, como diz uma música famosa, “Nada de tristeza nem de dor”. Se quiserem saber com detalhes do que trata meu livro Suplício, bem como conferir trechos do mesmo, leiam a parte dois.

Quando terminei o Suplício, lembrei do baú que aprisionava meus primeiros dois livros. Finalmente eu havia criado algo grande. Meu livro não foi parar no baú. Eu estava ansioso para mostrar o Suplício a meu amigo João Alfredo, entretanto eu sofria com dores de cabeça, fadiga e falta de ar, por isso fiquei em casa de repouso por três dias até recobrar minhas forças.

Já recuperado, fui com o Suplício em mãos até a casa de João Alfredo na Rua Uruguai. Tivemos uma conversa rápida e por fim deixei o manuscrito original do livro com ele. Eu confiava tanto em João Alfredo que deixaria até minha vida aos seus cuidados.

Uma semana depois, João Alfredo me convidou ao seu estúdio para conversarmos sobre meu livro “Suplício – a soma de todas as dores”. O estúdio do meu amigo, que fica nos fundos de sua casa, estava repleto de quadros, sua atividade artística estava intensa e criativa. Ele me mostrou o belo “Floresta da tijuca”. Nesse quadro, João, num lugar da floresta chamado “Açude da solidão”, pintou ele mesmo no centro da tela, com sua característica boina e as mãos para trás, contemplando sozinho o açude. Verdadeira ode à solidão, o quadro emociona bastante ao transportar-nos para um locus amoenus e mereceu receber aquele prêmio. Ao lado do Floresta da Tijuca estava o quadro que ele pintara contra a minha vontade: o “Praça Saens Peña”. Por sorte meu amigo não me ouviu, o quadro é cheio de vida e beleza. Com seus cabelos brancos brilhantes os idosos jogando cartas exibem sorrisos contagiantes. Idealizar aqueles velhos não me agradou muito, mas o quadro é realmente incrível, obra de um pintor já maduro.

Numa mesa havia uma gravura de Napoleão fazendo sua famosa pose colocando a mão direita dentro do colete da roupa. Pensei em perguntar se João pretendia pintar Napoleão, mas na hora meu amigo retirou a proteção de uma tela que estava coberta. O quadro lembrava o Guernica de Picasso, sendo, porém, uma mistura de sangue, lágrimas, semblantes tristes de trabalhadores com traços tipicamente brasileiros, alguns rostos até desesperados, e, como não poderia deixar de ser, havia também uma grande cruz, símbolo do maior sofrimento. Após me mostrar aquele quadro impressionante, meu amigo disse:

- Levei dois dias para ler seu livro e outros dois dias para pintar essa belezura. Seu nome é “A soma de todas as dores”, mas provavelmente será apelidado de Guernica brasileiro. Adaptei a idéia de soma de todas as dores, transformando nas dores do povo brasileiro. A cruz, além do evidente símbolo de sofrimento, também retrata a esperança do pobre povo. Não acredito em Deus, mas defendo a utilidade da religião. Meu amigo, sinto que atingi a genialidade com esse quadro. Seu livro também é realmente genial, Faustino. Vejo que o pacto deu certo.

- Por um acaso você já ouviu falar num caso de pacto com o diabo no qual este não cumpriu sua parte? É evidente que daria certo. Homens podem às vezes descumprir sua palavra, o diabo jamais.

- Agora vamos às críticas. Você diz que Jesus sofreu por cada um de nós, sofreu todas as dores. Porém eu digo que a dor sentida por ele na cruz foi a mesma sentida pelos dois criminosos crucificados com ele. Talvez alguns homens já tenham sofrido mais que Jesus, porém não receberam o merecido reconhecimento. Emil Cioran talvez.

- Jesus não sofreu apenas na cruz, ele teve hematidrose, ou seja, ele suou sangue por todos os poros. Com a pele alterada pelas hemorragias do suor de sangue, imagine a dor que ele sentiu ao receber chibatadas que fizeram seu sangue espirrar como jatos. Depois foi coroado com uma coroa de espinhos que penetraram em seu couro cabeludo rompendo os inúmeros vasos sanguíneos que ali se encontram e fazendo-o sangrar abundantemente. Após, Jesus, completamente fraco carregou, descalço, sua cruz por um percurso de cerca de 600 metros.  Após o percurso, aí sim ele sofreu na cruz.

- É, meu amigo, e nós às vezes reclamamos de uma topada ou um arranhão. A soma de todas as dores. Quem suportaria isso? Você suportaria a soma de todas as dores?

- Bom, em prol da genialidade já estou suportando a soma de inúmeras dores. Minha cabeça às vezes parece que vai explodir.

- Você tem muita coragem, Faustino, isso ninguém pode negar. Bom, talvez Aristóteles negue, afirmando que sua coragem na verdade é temeridade. Preciso tecer outro comentário. No seu livro, Deus julga o monstro que estuprou e matou a menina – aliás, aguardo os agradecimentos pelo tema que eu lhe indiquei. A idéia de um julgamento divino é tão engraçada. Ora, o Direito não é eterno e imutável, ele muda constantemente. Com base em quais princípios Deus fará seu julgamento? Ele usará o mesmo Direito e moral vigente na época do Réu? Será que Deus é garantista? Será que ele é adepto das lutas de classe, da justiça como instrumento de justiça social? Ou será um juiz conservador, fiel aos ideais da burguesia? Será que ele ao menos existe? Ai, que piada...

- Não deboche, João Alfredo, há mais coisas entre o céu e a terra do que sonha o teu vão ateísmo.

- Sabe no que penso às vezes? O céu existe, todos podemos ver. Mas e o paraíso, meu amigo, será que ele existe? Se existir mesmo o paraíso, será que é permitido debochar lá? Isso muito me preocupa, só sei viver debochando. É minha arma para combater o absurdo ao meu redor.

- Não sei se é permitido debochar lá, mas hoje tenho certeza de que, assim como o inferno, o paraíso existe. Só não sei como ele é.

- Montesquieu já havia reparado nisso: as religiões não têm dificuldade em descrever o inferno, afinal sabemos que um lugar com fogo que queima eternamente a carne de nosso corpo seria ruim para todos. Porém, as mesmas religiões têm dificuldade em descrever o paraíso, pois o que é bom para mim pode não ser para você. Um lugar onde anjos tocam trombetas ou flautas? Que tédio! Um lugar onde poderei viver eternamente com minha família? Que tortura!

- Ainda bem que me separei da Eugênia. Assim não corro o risco de viver eternamente com ela. Com meu filho Policarpo sim eu viveria feliz eternamente. Aliás, que saudade do meu filho, não o vejo há muito tempo.

- É impossível ser feliz vivendo eternamente com qualquer pessoa, mesmo se for a pessoa mais incrível do mundo. A eternidade por definição não tem fim, mas imagine que ela durasse míseros dois bilhões de anos. Você agüentaria viver ao lado de alguém por dois bilhões de anos? Não precisa responder. Um último comentário sobre o livro: Quando Deus julga aquele monstro, vejo claramente você julgando e condenando ele. Estou certo? Seria o efeito da sífilis te dando aquela sensação de ser um Deus somado ao fato de você não suportar o absurdo da impunidade daquele maldito e puni-lo com suas próprias mãos?

- Isso eu não vou responder. Eu escrevo, meus críticos interpretam. Até logo, meu amigo.

Após nos despedirmos, fui em direção à minha casa. Meu andar era grave, corpo ereto, passos lentos e ritmados. No caminho, próximo à praça Saens Peña, tive uma alucinação horrível. Avistei alguém crucificado, bem no meio da Praça. Muitos daqueles velhos jogadores desocupados gritavam, e fui chegando mais perto para saber ao certo o que estava acontecendo. Quando fiquei bem próximo à confusão, vi que eu era o crucificado. Quando reparei que na cabeça do Faustino crucificado havia uma coroa dourada, minha cabeça começou a doer na hora. A dor era lancinante e aumentava progressivamente. Tentei salvar meu outro eu crucificado, mas fui impedido pelos velhos que me seguraram. Um deles era o Doutor Fracastoro, que ria sem parar de modo debochado. Quando a dor ficou insuportável dei um grito desesperado e a alucinação findou. Eu estava suando muito e bastante assustado. Um transeunte viu que eu não estava nada bem e me levou até minha casa. Lá repousei bastante e quando acordei me senti melhor. Porém, minha situação só iria piorar. As trevas estavam por vir.

VII

Fiquei quase uma semana sem sair de casa e meu amigo João Alfredo ficou bastante preocupado comigo. Por isso, João resolveu me convidar para assistir a Orquestra Sinfônica Brasileira tocando a 1ª Sinfonia de Mahler no Theatro Municipal do Rio de Janeiro. Mesmo com o corpo fraco, aceitei o convite e resolvi escolher uma roupa para ir ao concerto. Eu deveria caprichar na escolha, afinal a elite do Brasil – se é que ela existe - estaria presente. Tive então o seguinte pensamento: “Muito me incomoda me vestir como os outros. Se sou superior a todos, por que devo me vestir igual a eles?”. Foi então que resolvi vestir um sobretudo preto, uma cartola que eu havia usado numa festa à fantasia e uma bengala. Simplesmente a roupa mais fora de moda possível. Todos reparariam. Quando fui me olhar no espelho, vi que minha barba estava imensa e meu cabelo completamente embaraçado. Eu parecia um profeta fanático com roupas do século XIX. Eu estava pronto para o concerto.

Na porta do Municipal recém reformado, João Alfredo não resistiu e fez o seguinte comentário sobre a fachada do teatro: “Que dourado exagerado! Quanto mau gosto”. Meu amigo resolveu trajar um terno preto, estava igual a todos ali. Nem sua característica boina foi usada. Quanto mau gosto! Isso é roupa de artista?  Na porta do Municipal, comprei um guaraná natural com ginseng e após, entramos.

Confesso que não gosto da OSB. Na minha opinião é uma orquestra que toca sem força e sem alma, que não tem noção da profundidade da música que está tocando, que toca Mozart como quem toca Martinho da Vila. Porém, qual não foi minha surpresa ao ver que a orquestra sob a regência do judeu brasileiro Igor Szczerbacki estava irreconhecível. Quanto poder! Que milagres um maestro pode fazer! E ainda existem tolos que duvidam de sua importância. O começo da Titan de Mahler, aquele primeiro movimento pastoril já me fez sair do corpo. Fui transportado para o açude da solidão, acompanhado dos pássaros que cantavam por meio daquelas flautas mágicas. O segundo movimento também estava impecável. Eu não estava acreditando naquilo, parecia que eu tinha diante de mim a Filarmônica de Berlim, mas os músicos eram os mesmos de sempre. Seria um caso de pacto grupal com o maligno? Acho que não chegava a tanto. Lembro daquele músico americano que disse o seguinte a respeito de tocar sob a batuta do maestro Arturo Toscanini: “Eu não sabia que podia tocar tanto assim”.

O terceiro movimento, a marcha fúnebre do caçador, foi interpretado de forma lenta e incrivelmente profunda. Eu podia ver aquele cortejo fúnebre dos animais, com seus rostos tristes, enxugando com lenços suas lágrimas e carregando o caixão do caçador. Coelhos, cervos, todos animais presas por excelência, emocionados pela morte daquele que se, vivo estivesse, mataria possivelmente todos eles. Por que então aquele semblante afetado? Por que toda aquela tristeza? Não deveriam estar sorrindo, dançando uma sarabanda ao invés de fazerem uma triste marcha fúnebre? Ora, é muito simples. O caçador fazia parte da vida daqueles seres, e sua morte equivaleu a uma perda para eles. E agora, como seria a vida daqueles bichos sem terem que fugir do caçador? E se não aparecesse por lá um outro caçador? Com a morte do caçador aquelas presas perderam o seu objetivo de vida.  Daí o motivo da tristeza.

Por fim, estoura o prato e se inicia o quarto movimento. É o começo de movimento mais forte, inesperado e assustador da história da música. Uma senhora que estava sentada ao lado de João Alfredo se assustou tanto que deixou cair todos os pertences que estavam em seu colo. Próximo ao final da sinfonia, a orquestra toca o tema triunfal “tantan-tan-tan-tan-tan-tantantan”. Esse tema eleva de tal forma o ser humano que os trompetistas tocam-no de pé. Nessa hora, eu estava tendo o famoso orgasmusical – quem se dedica à música erudita pode desfrutar desse outro tipo de orgasmo. A emoção era tanta que quando percebi, estava de pé assim como os trompetistas. A senhora que havia se assustado pediu para eu me sentar, mas desistiu vendo que eu estava tomado por uma real e forte emoção. Quando soou o acorde final,    lancei um “bravo” com todas as minhas forças. Após, um estrondo de palmas como fogos de artifício. Quando as palmas finalmente enfraqueceram, eu, completamente empolgado, gritei “Ich bin der König!”. As palmas pararam na hora. Enquanto todos olhavam assustados aquele barbudo com sobretudo e cartola, meu amigo João Alfredo percebeu que meu olhar havia se modificado. Segundo ele, meus olhos brilhavam e era como se eu pudesse ver mais longe que os demais. “É chegada a hora, vamos ao meu estúdio”.

Após o concerto, fomos direto ao estúdio de João Alfredo. Ali meu amigo me eternizaria criando o “Retrato do meu amigo sifilítico”, sua obra-prima. Esse quadro se encontra atualmente no Louvre e é um dos quadros mais famosos do mundo. Meu amigo conseguiu atingir o efeito de luz esperado, uma luminosidade realmente divinal. Porém, meu olhar não está nada divinal, mas sim incrivelmente poderoso e demoníaco. Meu cabelo bagunçado lembra o de Beethoven, e se repararmos bem, a luz em cima dos meus cabelos tem o formato de uma coroa. Meu amigo pediu para que eu fizesse a famosa pose de Napoleão, então coloquei a mão direita por dentro do sobretudo, sendo desta forma retratado por João. “Faustino, um doente que se achava gênio”, seria essa a mensagem que aquele quadro transmitia? Talvez; combinaria com o deboche característico de João Alfredo. Só sei que ninguém me convencerá de que é coincidência o fato de haver a Doença na magnum opus de meu amigo.

Meu espírito estava alimentado por toda aquela dose de arte elevada que naquele dia pude desfrutar: música e pintura de primeira qualidade. Enquanto andava nas ruas como um ser superior deve andar, vim meditando sobre como viver para a arte é viver plenamente. Nenhuma dor é à toa. Nenhum acontecimento na vida é em vão. O amor do artista à vida é pleno e incondicional. Arte é vida, a única vida possível – pelo menos para mim. Aquele dia artístico me estimulou a escrever um novo livro, portanto, apressei o passo para chegar logo em casa e dar à luz a outro livro genial. Todavia, quando me encontrava na porta de casa tive outra terrível alucinação: Eu via minha ex-esposa Eugênia com meu filho Policarpo. Porém, aquela Eugênia tinha os cabelos vermelhos com as pontas amarelas e seus dentes caninos estavam mais pontudos e expostos do que o normal. Quando ela apontou o dedo indicador para mim, fiquei completamente paralisado. Ela então deu uma gargalhada e disse: “A mulher é a forma que eu assumo para agir na Terra”. A seguir, suportei a maior dor de toda a minha vida: Eugênia foi lentamente em direção a Policarpo, colocou suas mãos no pequeno pescoço do infante e, rindo, começou a estrangular o próprio filho. Eu estava paralisado, nada podia fazer. Somente pude gritar “Pare! O que está fazendo?”, mas ela não parou. O rosto de Policarpo foi ficando roxo até que o menino fechou os olhos para não mais abri-los. Após um grito de terror, voltei à realidade.

Ainda estava de pé, em frente à porta de casa, com o corpo mole e a respiração ofegante. Apoiei a cabeça na porta e chorei como nunca havia chorado. Aquilo era demais para mim. Sem pensar em nada, eu, o superior Faustino, me ajoelhei ali mesmo e, em voz alta fiz a seguinte oração a Deus: “Meu Deus, peço perdão. Cometi um pecado gravíssimo, fiz um pacto com o Demônio e agora estou pagando o alto preço dessa minha atitude. Sei que não sou uma pessoa das mais religiosas, mas se estou ajoelhado falando sem achar que falo sozinho, isso deve significar algo. Por mais nebulosa que seja, existe uma fé sincera em meu coração. Estou muito arrependido, meu Deus. Se for da tua vontade, traga minha saúde de volta, retirando todo e qualquer efeito da sífilis. Amém”.

Recebi de Deus a resposta negativa logo após terminar a oração. Uma voz doce sussurrou ao meu ouvido a seguinte frase: “Pacta sunt servanda”.

VIII

Deus não interferiria no meu caso. Portanto, voltei a esquecê-lo. Com a sífilis, eu era Deus, e não havia a necessidade de outro. Resolvi adotar a cartola, o sobretudo e  a bengala como meu traje oficial – e único, a julgar pelo odor exalado por minha roupa. Vestido dessa forma, eu costumava andar pela praça Saens Peña marchando e cantando com vigor aquele tema da 1ª de Mahler “tantan-tan-tan-tan-tan-tantantan”. O populacho é mau e não poupou a anedota: fiquei conhecido como o “Tan-tan da Tijuca”. Na verdade, eu não estava completamente louco, mas sim no limiar entre a razão e a loucura. Aproveitando esse filete de razão que eu ainda tinha, escrevi uma carta a meu filho Policarpo, dando conselhos a ele e de certa forma me despedindo. O teor da carta denuncia que seu autor não estava cem por cento lúcido.

Se não me engano, dias após a carta eu havia enlouquecido completamente. Mas afinal, quem possui a régua capaz de medir com precisão onde termina a lucidez e começa a loucura? Difícil atestar ao certo isso, mas no meu caso nem tanto, pois eu comecei a viver numa realidade paralela. Por exemplo, sempre que cruzava com uma mulher na rua, eu fugia correndo dela, gritando: “Der teufel!”. Um dia cruzei com João Alfredo próximo à Rua Uruguai. Ele me disse: “Boa tarde, Faustino”. Respondi: “Descobri que sou o rei da Espanha”. Meu amigo me olhou com um semblante triste e não conteve o choro. Ele entendeu que havia perdido seu único amigo para sempre.

Comecei então a escrever um novo livro, chamado “Faustinus Rex”. O livro ficou incompleto, mas não chorem, ele é fruto de uma mente louca. Talvez um dia nasça alguém preparado para ler e entender esse livro maluco, que rompe não só com a moral e os bons costumes, mas também com a lógica.

Minhas atitudes loucas não tinham fim. Um dia, quando passeava na Praça Saens Peña, cruzei com um velho que carregava uma caixa de dominó. Dei um tapa na caixa e gritei: “Vai pra casa ler, seu velhote! Teu tempo de joguinho já era”. Os dominós caíram no chão e enquanto o idoso fazia um esforço enorme para catá-los, dei um chute espalhando todos pelo chão. Que os leitores me perdoem, eu estava louco. 

Resolvi guardar o Faustinus Rex no baú preto, não porque achasse que meu livro não tinha valor – na verdade pensei na época que escrevia uma obra prima – mas sim porque queria escondê-lo de todos enquanto eu não o terminasse.

Mais uma vez eu me enfurnei em casa, deixando meu amigo preocupadíssimo, principalmente porque agora eu estava completamente louco. João Alfredo pensou até em contratar alguém para cuidar de mim, mas tal não foi preciso: num dia quente e claro de verão, meu coração parou de bater.

IX

Meu corpo foi levado para uma capela da Tijuca e ali se deu uma cerimônia religiosa. Entre os poucos presentes estavam meu filho Policarpo, Eugênia, João Alfredo e Doutor Fracastoro (aposto que esse maldito quis ver de perto a suposta vitória da visão médica da Doença). Pouco antes do discurso do padre – um careca com cara de santo chamado Panelotti – eis que aparece Suellen, trajando roupas um pouco curtas demais para um funeral. Mesmo sendo um narrador onisciente ignoro como Suellen ficou sabendo da minha morte. Pude observar como Suellen e Eugênia trocaram olhares seguidas vezes. Ali se deu o encontro das duas mulheres da minha vida, a mulher-demônio com a demônio-mulher. Finalmente o padre Panelotti iniciou seu discurso, a seguir in verbis: “Amados irmãos, estamos aqui reunidos em virtude do funeral de Faustino. Indubitavelmente Faustino tinha um bom coração, mas ele cometeu erros gravíssimos em sua vida, sendo o maior inimigo dele mesmo. Sua vida deveria ter sido limpa, mas Faustino resolveu se sujar contraindo voluntariamente a sífilis. A sífilis é o castigo de Deus aos promíscuos, que são marcados pelas erupções. Deus só retirará essa doença maldita da Terra quando o último devasso temer a Ele. Quando esse dia chegar só haverá brancura e pureza. Meus irmãos, eis que vos digo que Faustino não morreu em virtude da doença: Faustino se matou pelo veneno do pecado. Sua doença em verdade não era a sífilis, mas sim o orgulho. Faustino deveria dedicar sua vida a Cristo, mas se deixou levar por vãs e demoníacas ambições que corroeram sua alma bem como sua saúde física. Meus irmãos, vamos aprender com o erro dele. Faustino queria ser grande, queria ser o maior. Eis que vos digo que devemos almejar sermos os menores, os mais humildes. Quem é o maior no reino dos céus? Os humildes como as crianças. Se querem ser grandes, sejam pequeninos. Lembrem-se que os últimos serão os primeiros. Irmãos, quando compreendi e dominei a língua latina foi a pior fase da minha vida, a única na qual minha fé vacilou. Conheci a obra dos autores estóicos na língua original e iniciei uma busca desenfreada pelo saber. Chegou uma hora em que, me rendendo a torpes vaidades, resolvi que também queria ser grande como aqueles homens. Lembro com bastante vergonha dessa época tenebrosa da minha vida. Atualmente todos os livros do mundo estão no meu index pessoal; o único permitido é a Bíblia Sagrada de nosso Deus. Leio diariamente a Bíblia, e posso garantir a vocês que esse livro preenche todos os anseios dos seres humanos e contém todas as respostas para suas mais profundas indagações. O resto da literatura é lixo, e só existe para tirar o foco das coisas sagradas. Citando o próprio Cioran, autor que Faustino tanto idolatrava, “O mito bíblico do pecado como conhecimento é o mais profundo mito inventado pela humanidade”. Esse romeno infeliz sabia muito bem que estava pecando. Que Deus tenha misericórdia de sua alma. Meus irmãos, que nossa vida seja dedicada única e exclusivamente a Jesus Cristo. Se não seguirmos seus preceitos como a humildade e o amor ao próximo, sabemos bem o que nos espera: Um inferno quente que queimará nossa carne por toda a eternidade, cheio de diabretes malignos que nos espetarão com tridentes afiadíssimos e nos infligiram as mais penosas torturas. Contudo, se seguirmos os mandamentos de Deus iremos para o céu, um lugar onde... bem, um lugar... como posso dizer... feliz e calmo, onde anjos tocam harpa e... cantam coros divinais, resumindo, onde tudo é do bom e do melhor. Para terminar, deixo essas palavras: Escolhei hoje a quem sirvais. Porém, eu e minha casa serviremos ao Senhor”.

Após a cerimônia religiosa o caixão com meu corpo foi levado ao cemitério do Caju. Enquanto vagava pelo cemitério (sim, os mortos assistem seu próprio funeral), vi grandes mausoléus, como o do Visconde do Rio Branco. Eu queria também ser enterrado num mausoléu imenso, de preferência em um nos moldes do Taj Mahal; porém, uma espécie de gaveta estava à espera do meu caixão. Nem no chão pude ser enterrado, eu era indigno de retornar ao pó da Terra. Também queria lotar o cemitério no meu enterro; na verdade, estavam ali presentes apenas dez pessoas. O artista não deve se preocupar com a fútil fama, mas sim com sua arte. Contudo, como isso é difícil! Quem não quer ser lido, comentado e homenageado? Queria que o mundo inteiro chorasse a minha morte, porém morri sem obter a fama visada.

E foi assim que o Faustino que respirava, andava e comia deixou o mundo. Um outro Faustino, composto da soma de minha obra e da lembrança de minha vida ainda persistiria na Terra.

                                    FIM DA PARTE 1